El avión aterriza en el aeropuerto de Sevilla. La
policía detiene al tipo alto y gordo que subió en Fez. Le dice que es muy
temprano para haber ido y vuelto dos veces seguidas a Marruecos en ese día. No
quiero ni pensar lo que lleva en la mochila.
Por nuestra parte damos por concluida nuestra
aventura en Fez. Hay tantas cosas que nos faltan por ver y otras tantas que
queremos repetir que prometemos volver en el futuro. Sí, finalmente puedo decir
que este viaje ha valido la pena.
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Al subir al avión notamos que hay un pequeño
retraso. Escucho a una de las azafatas decir que falta por embarcar un
pasajero. A los cinco minutos entra un tipo alto y gordo vestido de negro, con
una mochila al hombro. No le doy mucha más importancia.
El avión despega. Jara y yo compartimos auriculares
y vamos escuchando la misma música. Cuando suena la canción There is a lightthat never goes out de The Smiths empiezo a pensar en accidentes. Las vistas a
través de la ventana siguen siendo bonitas.
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Llegamos al aeropuerto con antelación. Al pasar la
maleta de Jara por los escáneres, éstos pitan. Se ha llevado de recuerdo una
botella de cerveza artesanal de Fez del British Square Garden. Le explica al
guarda del control que colecciona botellas de cerveza (hablando un inglés casi
inventado y gesticulando mucho) y le dicen que puede llevársela sin problemas. Nada de cachearle ni olerle las manos. Mujer afortunada.
Antes de embarcar tomamos la primera cerveza del día y comprobamos que tenemos encima el pasaporte. Adiós, Fez. Cómo te echaremos de
menos.
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Recorremos por última vez las calles de la medina.
Sabemos que el viaje llega a su fin y queremos despedirnos de su aroma. Justo al llegar al hotel
recibimos un mensaje de la aerolínea: el vuelo se ha adelantado una hora. Hemos hablado con el dueño del riad para que busque un taxi que nos lleve
temprano al aeropuerto.
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Después de la siesta nos vamos a un pub que está
justo al lado de la medina llamado British Square Garden. No hay muchos lugares
para beber alcohol en Marruecos, pero este en concreto tiene una “hora feliz”
que abarca desde las seis de la tarde hasta las once de la noche. Pedimos cerveza local y palomitas. Pese a que intentan ligar con Jara en un par de ocasiones,
este viaje ha servido para unirnos más. Bebemos y reímos felices hasta que
llega la hora.
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Cierto día que yo no tenía clases, Jara llegó a casa
entusiasmada porque había visto una oferta increíble en Instagram. Por el
módico precio de 153 euros, podíamos pasar dos días y dos noches en Fez,
alojamiento y vuelo incluido. ¿Se puede dejar escapar una oferta así? Mi
respuesta fue algo así como “vale”. Creo que los dos queríamos ir pero
esperábamos que el otro dijese que no para no hacerlo. El caso es que pagamos
la reserva y cogí cita para sacarme el pasaporte. Una parte de mi tenía miedo
de ser secuestrado en un país extranjero.
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Nos vamos directamente al restaurante Chez Hakim.
Hambrientos y desvalidos arrasamos con la cocina pidiendo media carta. El
camarero me pregunta por mis rasgos árabes y le contesto que nací allí pero que
llevo años viviendo en Sevilla. Asiente con la cabeza y nos trae sus deliciosos platos, un festín digno de cualquier sultán. Me alegro de haber venido a este viaje.
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Tras una larga caminata llegamos a la civilización. Intentamos
coger un taxi para regresar a la medina. El taxista no habla español, ni
inglés, ni francés. Solo árabe (aunque con el dominio de las lenguas que hemos
demostrado tener Jara y yo poco hubiese importado que hablasen otra cosa que no
fuese castellano). Una amable señora con la que compartimos el taxi actúa como
intérprete y gracias a ella conseguimos volver a la medina.
Hemos podido comprobar que en esta ciudad conducen
como locos. No se respetan demasiado los límites de velocidad y como mínimo van
tres personas montadas en cada moto.
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Yo tenía razón. El taxista nos ha estafado. Nos ha
cobrado por adelantado 250 dírham (unos 23 euros) por llevarnos de viaje al
exterior de las murallas. El tipo ha parado junto a una tumba antigua y cuando
nos hemos bajado a hacer fotos, ha pisado el acelerador y se ha largado.
Lo positivo es que desde donde estamos hay una vista
bastante bonita de Fez. Lo negativo es que tenemos que volver andando. Y sí,
esto ha llevado a una nueva discusión entre Jara y yo.
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Debido a mi parecido razonable con los lugareños,
consigo camuflarme con facilidad. Jara, más blanca que la leche, ha sido
confundida con francesa, portuguesa e italiana. Nuestro guía cojo nos acompaña
por los lugares más llamativos de la medina. Vemos cómo tintan cuero para
babuchas y bolsos, pasamos por unos baños árabes y visitamos una mezquita que
servía como escuela para futuros imanes. Aprovechamos para besarnos en una de
las habitaciones cuando nadie nos ve. Lo cierto es que en cada sitio que hemos
visitado han intentado vendernos algo y Jara ha desarrollado con solvencia la
técnica del regateo que tanto fomentaban los Monty Phyton.
Cuando el guía termina su recorrido, nos acompaña
hasta el inicio de la medina y se marcha. Me siento aliviado por él y por su
cojera. Cuando parece que todo va viento en popa entre Jara y yo, un taxista se
ofrece a darnos una vuelta por las afueras de la ciudad. No me fío un pelo de
él.
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Al final anoche no podía dormir y escribí cómo Jara
y yo nos hicimos pareja. Esta mañana tenía sueño y Jara ha tenido que sacarme
de la cama a rastras. Hemos desayunado en el hotel y luego el dueño ha
contratado a un guía para que nos enseñara la medina. Para nuestra sorpresa el
guía es cojo. Me pregunto cómo hará para enseñárnoslo todo. Luego me ha
preguntado si soy de origen marroquí. A mi respuesta, ya clásica, de que soy
sevillano el guía me ha respondido que Sevilla es árabe. Comienza nuestra andadura
(y más dura la caminata para el cojo).
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Jara y yo nos conocíamos desde el instituto. A mí me
gustaba desde entonces, aunque ella pasaba bastante de mí. No fue hasta años
más tarde, cuando compartimos piso para estudiar en la universidad, que nos
fijamos el uno en el otro. Bueno, más bien que ella se fijó en mí por fin.
Varios meses de divertida convivencia más los efectos producidos por el elevado nivel de Cerveza Roja del Mercadona
ingerida, provocaron el milagro.
Desde entonces estamos en la ardua tarea de la
transición de ser amigos a ser pareja. Eso sí es un reto y no los del libro Guinness de los récords.
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El dueño del riad es un tipo bastante simpático. Sus
dos esposas y sus tres hijos también parecen serlo. El tipo me ha preguntado si
soy marroquí, aunque cuando le he dicho que venía de Sevilla ha asentido con la
cabeza. Debe ser que mis rasgos parecen árabes.
La habitación es bastante bonita, un nido de amor en
mitad de una tierra exótica. Aunque para ser sincero, después del día que
llevamos me hubiese dado igual que nos hubiesen instalado en un pajar. Nos
vamos a ir a dormir ya, así que detengo la crónica hasta mañana.
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Comenzamos a caminar por la medina, pero no somos
capaces de encontrar nuestro hotel. Por el camino Jara se mete por error en una
mezquita, de la que sale corriendo tras los gritos de un autóctono que se
encontraba en la puerta. Es curioso cómo sin entender el idioma entendimos
perfectamente lo que quería decirnos.
Finalmente llegamos a nuestro destino, el Riad Dar
Al Oualí, gracias al dependiente de un puesto de lámparas, que nos indica el
camino a cambio de que le compremos una.
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En España serían las ocho de la tarde, pero como hay
una hora menos en Marruecos (como en Canarias) aún son las siete de la tarde.
Salimos del aeropuerto y buscamos un taxi. Los conductores solo hablan en
francés, idioma que pese a sus semejanzas con el castellano, no entendemos ni
jota. Sin embargo le enseñamos el nombre del hotel y el taxista accede a
llevarnos.
Después de unos cuarenta minutos de trayecto y de
pasar un miedo tremendo a ser secuestrados, llegamos a la medina.
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Retomamos nuestra aventura. Por fin entramos en el
avión, aunque el aforo apenas llega a la mitad de su capacidad. Como no hemos
pagado el suplemento para sentarnos juntos nos ponemos separados, en los asientos
que nos han asignados. Parece que no hemos sido los únicos puesto que al cerrar
las puertas, todos los pasajeros nos hemos levantado y nos hemos cambiado de
sitio. Así que al final Jara y yo vamos juntos.
Para hacer más ameno el viaje, nos hemos cargado
canciones en el móvil el uno al otro. Mientras que yo he escogido clásicos del
rock como Yer Blues de The Beatles o Gimme Shelter de los The Rolling Stones,
Jara me ha puesto modismos como Chandelier de Sia. Mejor mirar por la ventanilla.
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Jara y yo llevábamos saliendo cinco o seis meses
cuando me presentó a sus padres. Lo único que me había advertido de su familia
es que no hablase de política y que bajo ningún concepto dijese que era votante
de Podemos. Cuando crucé el umbral de aquella casa señorial pude comprenderlo
mejor. Había un retrato de Francisco Franco en el salón, custodiado por dos
banderas con el aguilucho estampado. Pese a todo, fue una velada agradable. Al
menos hasta que su padre se emborrachó y me advirtió que si me propasaba con su
hija probaría su nuevo rifle conmigo. No volví a tocarla durante una semana,
hasta que se me pasó el susto. Sin embargo a Jara le parecía que estaba
obsesionado con el tema. Eso pasó hace dos semanas y desde entonces estamos
algo tensos.
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Lo peor de los aeropuertos es tener que pasar los
controles. He olvidado quitarme el cinturón y por culpa de la hebilla, la
dichosa máquina de metales ha sonado. Un señor del tamaño de Jabba the Hutt me
ha cacheado el cuerpo y olido las manos. No ha sido agradable. Aunque a juzgar
por las carcajadas de Jara, desde fuera debió ser un espectáculo bastante
divertido.
Sin embargo, cuando comenzamos a hacer cola para
subir al avión vemos un mensaje en la pantalla que cambia nuestros planes: hay
un retraso en el vuelo. Poco después Jara recibe un mensaje en el móvil diciendo que el avión
retrasará su salida dos horas y media. Jara aprovecha para echar la siesta.
Quizá yo escriba sobre nuestra pelea del
otro día.
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Continúo con la crónica de nuestro viaje. Hemos
cogido el autobús del aeropuerto justo a tiempo. Esto de tener que llegar con
una hora de antelación me pone bastante nervioso. Jara mira tranquilamente por
la ventana mientras que yo miro nervioso el reloj.
Justo cuando llegamos a la parada del aeropuerto y
se abren las puertas del autobús, un hombre sufre un ataque epiléptico. La
gente se agolpa para ver lo que ocurre y alguien llama al número de
emergencias. Jara está preocupada por el hombre. Yo, como cerdo egoísta que
soy, solo me alegro de que le haya ocurrido al llegar. Si hubiese sucedido
durante el viaje, el bus habría tenido que parar y hubiésemos llegado tarde.
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Jara y yo nos levantamos como cada día. Bueno, como
cada día no. Hoy no hemos discutido aún. Debe ser que ir de viaje juntos por
primera vez nos ha puesto de buen humor. Debéis saber que en realidad Jara y yo
no llevamos demasiado tiempo saliendo juntos, pero nos conocemos desde hace
bastantes años. En fin, ya os contaré todo eso en otro momento. Ahora nos vamos
a Fez y me dispongo a narrarlo todo
paso por paso.
Terminado ya el ritual conocido como desayuno, nos
disponemos a preparar las mochilas. Solo equipaje de mano. No pensamos pagar ni
un euro más para las maletas. Y menos cuando solo vamos a estar fuera un par de
días. Jara me hace doblar toda la ropa a lo Marie Kondo, para aprovechar mejor
el espacio. Sin darnos cuenta llega la hora de irnos.
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